El círculo de los - por fin color de la casa de enfrente como el pájaro que va cambiando de escalera y de ventana, color de pájaro que anida sobre la calefacción porque hace frío en la casa también en la escalera mientras bajo de tres en tres las manchas de perro recién restregado contra la hierba en qué parque en qué alcantarilla las manchas de lápiz de labios y el maquillaje de moda.
La casa de enfrente con su círculo lleno de - y sus grandes ventanales que invitan a intentar llegar de un salto, así de simple. Tráfico de nubes y el pájaro que sigue escalando penosamente cada tubo que escupe humo que escupe las páginas de cuentas y la cuenta en números rojos plateados.
También por los balcones se ven pájaros de humo -cigarrillos mal apagados sobre la falda de una mujer que se quedó dormida escuchando genocidios y masas acobardadas por la gomina y la hierba.
Y por qué no derramar el vaso demasiado caliente sobre los ojos de aquel niño sentado sin hacer nada más sólo en silencio las barras contra todo golpe y aquí fuera por qué no dejar en un cementerio las flores por los que aún insisten y por qué no descender a más profundidad todavía.
Antes el color de la cárcel o el recinto clausurado dentro el fuego y la camisa blanca que obligan a dejar en la entrada aparte de eso. Aparte de eso antes de eso más allá de todo esto el collar busca el cuello cómo se completa el círculo si no hay - balbuceo voz. La voz y el rostro.
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