Una especie de pérdida constante del nivel normal de la realidad.


El Pesa-nervios, Antonin Artaud


jueves, 30 de julio de 2009

TEMOR



Fue mejor aquella vez, cuando la cosecha quedó derramada y afloraron los brotes más salvajes




martes, 28 de julio de 2009

REVISTA GROENLANDIA -NÚMERO 5

Ya está en la web de la Revista Groenlandia el número 5 de dicha revista, correpondiente a los meses de Agosto-Noviembre de 2009. Podréis encontrar tres poemas míos en la sección Visitantes, en concreto en las páginas 83, 84 y 85 [buscad en el índice Federico Ocaña].

Además, en la revista se pueden encontrar también ensayos, relatos, y poemas de otros colaboradores (Habitantes, como Ana Patricia Moya o Andrés Ramón Pérez Blanco, y Visitantes, como Álvaro Guijarro, o yo mismo). Todos los artículos, relatos y poemas son muy recomendables.

Este es el enlace al número 5 de esta revista cordobesa de "literatura, arte, y opinión en general", Groenlandia- La tierra verde de hielo:

http://www.revistagroenlandia.com/PDF/groenlandia_cinco.pdf

Espero que sea del agrado de los lectores.

lunes, 27 de julio de 2009

EN MI FIN ESTÁ MI PRINCIPIO

En mi fin está mi principio; todas las cosas escapan, visiones fugaces, los ventanales detrás de la carne que pide recoger su orgullo.

En mi fin está mi principio, los protocolos están abatidos en sus sillones de hotel de lujo malgastando la saliva que queda para pasar los billetes gastados y beber la ronda más fina que un guantelete puede imaginar.

En mi fin está mi principio. Mi principio está en mi fin, todos lo saben, me caí de un cuarto piso y no he vuelto a recuperarme; desde entonces no escribo en verso, sólo por diversión masticada con alicates y sangre en los dientes de un velocista arañado por sus brazos inmóviles que juegan al escondite en los animales desiertos de mirada confusa como un sauce llorón acostumbrado a ir de juerga con las putas de su familia, mira cómo bailan los peces en el río y un drama que no ha acabado en la cuarta escena es un fracaso total para el pubis del público, necesitado de algún lugar donde dejar escapar las palabras de agradecimiento para el autor del auto -de fe, sin mejoras de salario ni huesos rotos en la nuca.

¡Qué has hecho, qué has hecho! Estoy arrepentido de arrepentirme antes de haberme arrepentido, los animales me buscaban en un baño caliente, porque los pelos de Absalón no se soltaban y tuve que ir a ayudar al árbol a cargárselo; un último mensaje: los mensajes no son bien recibidos. Estoy por principio en contra de todos los manifiestos; sin embargo, en mi fin está mi principio, copia exacta del original encontrado en el palacio de Hagia Triada (uno de esos lugares llenos de ratas que la magia de un vómito destrozó la moral para atravesar la pared construida por la entrada un molusco mercader de troyanos), la pieza clave para acabar el ajedrez del newspaper, la herencia rota y ofuscada, encaprichada con unos tirabuzones de pega.

Ich habe kein Zeit, entschuldigen.

He dicho.

jueves, 23 de julio de 2009

YA OCURRIÓ ANTES

Tiempo de recordar las catástrofes naturales acatarradas por las cataratas en vuestros ombligos implicados con sí mismo, juraría que he visto y olido a un fantasma gigante como un océano sucio y frío, frío como el subsuelo donde un teléfono móvil se descuelga hasta la cama de su amada y vive para ver a sus tataranietos, que comen lechuga en botes de judías verdes que rezan en hebreo.

Descubierto el miedo, quedan las cosas peores- siempre las hay: un bote salvavidas con una bomba de relojería dentro, haciendo tic-tac y burlándose de los ingenuos que creían que volverían a ver a sus familias. Ya intuyo dónde está el problema: la esencia y la presencia no son la misma sustancia. Afortunadamente.

Para mí es mejor dejar el mazo junto a la puerta, así cuando revuelva el cajón de la ropa en busca de una pirámide, sabré cómo pronunciar las sílabas del escondite inglés; los ojos de buey que giran y tiritan manchados de carbono catorce. En el puerto los sitios hacen más pequeñas las costumbres y las hilanderas marchitan sus piernas con acero ardiente recién sacado de la licuadora de manzanas y cartas.

El amaestramiento de un gorrión de cabeza mal amueblada, con sillas por todas sus plumas vivientes en otoño. Giran los cometas: el grito se expande.

domingo, 19 de julio de 2009

EN MANOS DEL SONIDO

Las manoplas del sonido son como las babas del diablo, aunque parezcan inofensivas sus mordeduras son mortales, sobre todo si el herido es enigmático y surrealista, y su boca está abierta como si quisiera que le sacaran el pulmón derecho por la boca -así lo hacen los sacerdotes aztecas en las ceremonias oficiales dedicadas al culto pagano y místico dedicado al sol, o a cualquier otra divinidad de las que pueblan el mundo.

Con su cara de sonido poco molesto, sin saber muy bien por qué tararea una canción y no otra, recorre las estaciones en que no hay trenes útiles para desguazar cristales malolientes mientras la melodía de una opereta vienesa de principios del siglo pasado invita a bailar el vals que nace en la cítara.

Los diamantes pulidos imponen su dureza impecable, y dejan que los contemplemos con ojos de gato encaramado a la copa de un árbol. Sin más, el gato se lanza a nuestro cuello, y sus garras arrastran la piel y las venas hacia abajo, para que entendamos por fin la tierra, el suelo firme del que intentamos huir constantemente.

También nos muerde, porque sabe nuestros crímenes más horribles, y no los puede devolver sino con sus dientes despiertos.

Por eso, yo hago de mi vida un collar de diamantes de dureza falsa, y recojo los gatos de los árboles, y me arrastro por las estaciones del tren, y sueño encima de los cristales las babas del caracol que avanza por el sonido, y me pongo las manoplas para no sentir calor en los bailes de principios de siglo, y me hiero, y sangro.

viernes, 17 de julio de 2009

VIRTUDES QUE NO DEBEN SER EXPUESTAS

Se da la casualidad de la causalidad y un nuevo orden de los valores nos nubla la vista en cúmulos cargados de lluvia que no quiere caer fría y pálida, rayo de luna sobre nuestros hormigueros de pintura negra adornada de placeres grises: productos, y más productos, la escala del capitalismo es tan mala o peor que la escala judeo-cristiana. Un disparo y huida por el arcén -recuerde el sol que une el chocolate con la llama, el agua vertida sobre los pies sucios de los niños bañados en sangre.
Es verdad: no aguanto las verdades, las divertidas y baratas verdades de la religión, la política y la economía (aunque las tres cosas vienen a ser un mismo caos originario, donde las instituciones son sólo porquerizas, establos donde van a jugar los perros de aquél). Mira para otro lado. Las (in)fusiones frías de besos limpios son simples como los asesinatos por canción estereotipada -en el doble sentido de las palabras.

O quizá se trate sólo de un conflicto emocional entre un padre y su hijo transformado en escarabajo en peligro de extinción en campos de exterminio repletos de poetas surrealistas. Así no se puede, hombre, así no se puede -ni trabajar, ni respirar, ni ir de paseo por el bosque de los sueños, ni matar dos Loplop de un tiro.

Problemas, problemas, problemas. Problemas de estómago; la culpa la tiene el sándwich, lo sabía.

martes, 14 de julio de 2009

DE UN HERMANO- PROVERBIOS MODERNOS

En recuerdo de Éluard y Péret

Mientras te cambias de piel para trabajar en una calle sin calefacción y los papeles confidencialmente secretos se cristalizan un segundo antes de partir en dos el correo de ayer.

El hambre de un yate colorado sé tu nombre.

Silbidos profundos de gargantas pequeñas, la malversación de fondos submarinos está en boca de los friegaplatos de aquí a la mina de plata descubierta por un viejo a punto de morir por su familia.

La radio es un invento incestuoso como un esqueje de cereza en cereza los pasos tras los pasos.

Quizá los elefantes muerdan sus colmenas unificadas bajo la bandera del fin de los tiempos.

Otras jubilaciones, nuevos retos. Directos hacia el gusano del heno.

El bonito recuerdo de un calzado incómodo para huir de atracos masivos.

lunes, 13 de julio de 2009

FUTURO DE LOS CLAVELES- FRUTO DE LA ENDOGAMIA

Un ángel despierto por las cavidades bucales que enjuaga los claveles asfixiados en copas de cristal llenas de vino blanco, los mundos conservados unidos. Los delantales húmedos por el sudor de las colonias que embriagan los ojos de las imágenes terroristas de gruta escondida frugal por los abrazos de las cartas marcadas en una esquina de una habitación llena de espuma blanca de ceniza.

Otro día los guisantes las repeticiones que infunden valor de grandes monumentos en los vagones que se retuercen y se retuercen inmediatamente después, los palos. La tensión acarpetada se diluye en las pupilas de un pájaro carpintero arrancado de su nido por un pequeño energúmeno. Un trozo de tarta.

Me estaba quedando en el banco, totalmente dormido y también el sol pega bofetones las aguas se separan. Los pies son más eróticos que neuróticos, ejemplo de la crueldad de las marionetas que comimos el otro día en un porche recién barnizado. Nos fuimos a los filetes para que no pasara el tranvía en los orificios venosos del estómago recalcitrante y conservador de especies animales desconocidas porque el iluso creía que los números se restaban boca abajo. Con la cara pegada a un bote de barco de tristes sinfonías y julio definitivamente probetas de los consejos.

domingo, 12 de julio de 2009

[RE] VOLVER A LOS ÁMBITOS DEL SUEÑO

Hay que volver a los ámbitos del sueño, donde las puertas son costumbres abandonadas a su suerte la ruleta gira a trescientos kilómetros por hora mientras un pollo de trescientos gramos de peso se enorgullece de ser el único superviviente de un campo de concentración donde las alacenas llueven abanicos en flor en todos los sexos de las urracas ladronas. Mañana celebran la boda a las nueve de la noche, cuando murió nuestro hermano y profeta en grandes tapas de tulipán coloreadas por niños hambrientos como puños cerrados, la payasada más grande del siglo y yo sentado sin hacer nada por ayudar a los alimentados que pasan delante de mi puerta con un racimo de leche en sus orejas correteando por el monte de invierno a verano y luego huyen las terrazas en jarras chinas y chinas en jarras limpian un museo ampliado recientemente en el suburbano de los manteles sucios como espinas.

Recuerda que la refriega empieza a la hora convenida con los sindicatos, que recibirán su parte del pastel a su debido tiempo para que la intranquilidad sea sólo pasajera. Un equipo trabaja intensamente hasta bien entrada la madrugada sin éxito por la recuperación de un ave millonaria que se identifica por los puntos de sutura en su bocaza de miel y parches de hojaldre la verdad no sé qué decir cuando el frigorífico acicala la mano del chimpancé sin dinero negro la tramoya se hunde farándula del gorgojo mientras dure la función de blues la sinceridad se agota por momentos en la venta ambulante de las callejuelas donde la venta de droga está permitida desde antes de que naciera el "Rey Sol".

Pataleta tercera (en vísperas de un visto bueno ministerial y misterioso como un buzo en la capa de ozono): los asesinatos no se cometen por dinero, sino por almas descarriadas que intentan hallar los orígenes de la orogénesis; me encantan las esdrújulas subidas de tono.

Dado de acero, dado de acero... que mañana ayunaremos.